LÉO FERRÉ chante RIMBAUD

ARTHUR RIMBAUD

LES POETES DE SEPTS ANS

Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour, il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines:
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.

Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait ,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son œil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, œil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait, les tendresses profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment!

A sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! - Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'œil brun, folle, en robes d'indiennes,
-Huit ans -la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou;
Des rêves l'oppressaient, chaque nuit, dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu; mais les hommes qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !

Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulement, déroutes et pitié !
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul et couché sur des pièces de toile
Écrue et pressentant violemment la voile!

26 mai 1871.


ARTHUR RIMBAUD

ΓΙΑ ΠΟΥΛΗΜΑ

LÉO FERRÉ

A VENDRE

Je vendrais de l' amour si l' amour est à vendre

Je vendrais des jardins si ça poussait chez moi

Je vendrais un pendu si je pouvais me pendre

Je vendrais la Folie si les fous se vendaient

Je vendrais du whisky comme un chagrin de grain

Je vendrais des caneaux aux télés assoiffées

Je vendrais votre lit Madame qui passait

Je vendrais mon chandail quand ma brebis tricote

Je vendrais le Pouvoir si je pouvais le vendre

Je vendrais mes chansons aux coqs à coqueluche

Je vendrais les chasseurs même au mois de septembre

Et je vendrais leurs chiens si mes chiens me le disent

Je vendrais l' Arabie pour douze sacs d' avoine

Je vendrais mon cheval s' il mangeait de l' essence

Si je vends mon enfer pour me chauffer l' hiver

J' écouterai le tien sur mon vieux pornographe

Je vendrais la marée à la mer sans courage

Je vendrais la boussole à toi qui perds le Nord

Je vendrais la pampa aux plantes carnivores

Et je vendrais le bruit au silence de mort

Je vendrais l' Amerique aux Indians de Nanterre

Je vendrais Robespierre à ceux de soixante-huit

Je vendrais soixante-huit aux communards mes frères

Je vendrais la Commune si cela se vendait

Je vendrais les patrons aux ciseaux de ma mère

Je vendrais du corton au dernier pour la route

Je vendrais l' essentiel au seuil de la mémoire

Je vendrais les douaniers aux frontières du doute

Je vendrais la justice aux anars de service

Je vendrais les ordures aux parfums de Madame

Je vendrais le sourire aux larmes qui se cherchent

Et je vendrais l' automne à celles qui se trouvent

Je vendrais des psychiatres à la géométrie

Je vendrais du psychique à la matière inerte

Je vendrais des rivières aux deltas de la nuit

Je vendrais de l' absinthe à l' espérance verte

Je vendrais les baleines aux corsets de naguère

Je vendrais les outrages aux hommes à genoux

Je vendrais les aurores aux aubes qui s' oublient

Et je vendrais des armes à la mélancolie

Je vendrais un instant au Temps du relatif

Je vendrais quelques volts aux galaxies éteintes

Je vendrais Nulle Part à des prohibitifs

Je vendrais la Raison à des prix hors d' atteinte

Il ne reste que moi qui ne suis pas à vendre

Alors tu es passée et je me suis donné

A toi

Pour rien

LÉO FERRÉ (1916-1993)

Απο το βιβλίο LA MAUVAISE GRAINE, Paris 1995