ΝΥΧΤΕΣ ΣΑΝ ΤΙΣ ΜΕΡΕΣ ΜΑΣ

ANDRÉ PIEYRE DE MANDIARGUES

NUITS

Des nuits parfois sont mornes.

Les jardins n' ont plus d' odeur

Il n' est plus de frisson aux feuilles

Le ciel bas est plus rouge entre tant de portiques

Les places sont hantées de spectrales statues

Qui passe en vain s' y hâte.

Des nuits s' appesantissent à l' égal des nos jours.

Nuits d' une vieille ville

Trop vieille

Sans oiseaux sans licornes

Sans cavaliers ni dames folles

Ni faons blessés ni biches ni loups-cerviers

Ni sang frais sur les murs des palais ancestraux.

Les jeux de mains les jeux de mots sont feux

Jeux de mots jeux de mains où l' amour s' égarait

Parmi les cascades les lucioles les pierreries

La mousse des dentelles rompues

Les écharpes de soie jetées sur des yeux fiers

Les rires sous les pluies de pétales.

Nuits comme un théâtre de velours défunt

Où s' exaltent nos souvenirs diminués.

Matins étayés de béquilles.

Il reste un goût de cendre et de pourri

Un goût de fleurs croupies d' eaux fanées

Ce goût d' être déçu qui nous plaît plus que tout.

ANDRÉ PIEYRE DE MANDIARGUES (1909-1991)

L' âge de craie, Gallimard, 1961